Sous les nuages d'Ostende en fuites urinaires
tout en nuances arrondies aux angles morts
j'éclate ta cuite.
Sous les nuages austères arrondis aux angles morts
la mer prête son flan à la digue.
Une puce de sable saute sur ta cuisse.
La digue pointe sa dague.
Ostende est à la hauteur de sa légende :
l'air salé me gifle le visage
un vieillard m'a éternué dessus.
La tristesse d'Ostende pique les yeux
comme une histoire déjà jouée ou déjà vue.
Quand on s'demande
si c'est utile
et puis surtout
si ça vaut l'coup…
Comme des surimis en forme de scampi qui t'attendent, oranges sur leur stand à Ostende,
les chanteurs brisés se sont succédés pour se moucher dans des filets de merlan séchés
à Ostende.
Une amorce de siècle qui ne fait que débuter et rebuter.
Vagues inlassables, petits grains de sable,
de vieilles choses grises remplacent de vieilles choses grises.
Flux reflux, flou reflou, toux retoux et 10 de der.
Vive la vie, vive la bière, vive la chair de poule.
Siffler, lécher nos corps salés
vive l'amer du nord
et les iles du couchant.
Vive la vie, vive la bière, vive la chair de poule.
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